Поехать туда — помереть от тоски,
Там осень, осевшие особняки,
И всю желтизну листопада
С порывистым свистом несет вдоль Оки…
Но выбраться все-таки надо.
Пройдешь по дороге, считая столбы,
Глотая унылую горечь судьбы,
Блуждая по всем буеракам.
Пока доберешься до первой избы,
Деревня подернется мраком.
Но будет от памяти как-то светло,
И скоро блеснет в закоулке стекло
Одной кособокой избушки,
И в ней материнское детство текло,
И были из глины игрушки.
Из этой вот скудной рязанской земли
Свистульки слепили, в костре обожгли…
И длится столетняя дрема,
И снова осенние листья легли
На темную грусть глинозема.