***

Я так судорожно пытаюсь остаться

В том, в чем оставаться, собственно, мука, 

В том, что сменяемо, как день ночью, 

Или зима клейким ядом зеленой силы.

Я пытаюсь обмануть время,

Как малыш за фортепьяно в красной гостиной, 

Как старик под часами в далекой спальне,

Все следя за стрелками и не слыша

Предпоследних, последних минут скрипа.

Мне визжат скрипки и поют скрипки,

Мне гобой больно в под ды́х — по́д дых,

Мне внезапной россыпью бело-черных клавиш, 

Вновь малыш долбящий форте-пьяно.

Вот и ты в белом, как всегда в белом,

Как всегда, скользком, ибо шелк должен

Уберечь пойманною

Ту, что в нем, им ускользает снами.

Соскользнув с плеч, холод шелк оставит,

Соскользнув, жар оставляет взору.

Сколько раз снова и снова видел,

Сколько раз забывал, чтобы вечно помнить.

Не снега время — не вода время.

Горизонт быстро пустеет жизни,

Но остаться в том, в чем нельзя остаться, 

Лишь любовь может, позабыв время.

Позабыв тех, чьи сошлись руки,

На мгновенье только и разминулись,

Позабыв тех, чьи тела знали

Лишь всего только, что они тело,

Что тепло надо сохранять жаром,

Что любовь больше, чем они сами.

Вот по стенам снова ползут тени,

Вот теней шелк шевелит стены,

Сон пришел быстро, не уйдет долго,

Чтоб остаться в том, в чем нельзя остаться.

Я хотел. Я не хотел. Где ты?