* * *
Может быть, напророчишь беду —
ночью город особенно гулок.
Все равно я тебя уведу
в достоевский один переулок.
Там открою тебе все равно
(эти белые ночи двоятся)
в слуховое безумье окно,
и опять перестанем смеяться.
Но зато ты сумеешь смотреть —
шутников различать и скитальцев,
и, наверно, попробуешь петь,
поднимаясь на кончики пальцев.
А потом до утра, до пяти
наших встреч запоздалых весною
отпущу; что поделать, лети
в сонный дом над оградой земною.
Постепенно алеет восток,
приближаясь пространством согретым.
Бледный автор и бледный листок,
и чернила на нем белым летом.
Другие стихотворения автора читайте в 7 номере журнала
