На приколе лодка мокла,
листья падали и были
так прозрачны, словно стекла
или слезы на могиле.
Что сказать о светлой боли,
странной боли о былом?
В помертвевшем чистом поле
я один, как в горле ком.
Остается след цензуры
черной тушью из письма.
Это не литература.
Это музыка сама.
