Поэзия

* * * Какое хорошее время, не все улетели грачи. Горчит неразбавленный вермут, разбавленный тоже горчит.   И музыка держит за провод, ведет через город на пруд, где острые темы затронут, а те им их жабры проткнут.   Как мертвые были бы рады вернуться отсюда в село. Темнеет поэтому рано, что лучше не видеть всего. […]

Уехать, листать за окном города, Сидя в пустом вагоне. Молча, бессовестно наблюдать, Как день ускользает с ладони. Бьется синицей в брошенный сад, Где пара неспелых яблок, И никогда не вернется назад то, что вернула я бы. Бежать от себя и обратно к себе, Встретились, поговорили. Белым пятном на мутной реке След похоронных лилий. Куда ни […]

…А на пятый день, когда утром мы вышли на палубу, Большой скалистый архипелаг раскинулся слева по курсу. «Это, — Рассказывал нам красивый улыбчивый лейтенант, Приосанившись и заложив за спину руки в белоснежных перчатках, — Это и есть знаменитые Острова неисполненных обещаний. Тот, что ближе всего, Солитьюд по-английски зовется, А на местном наречии — Онима. Там […]

Как Солнце ходит за Полярным кругом, К тебе приходит первая строка. Так мозг взрезает темень ночи плугом, Чтоб вывела ее на свет рука. Она написана. Теперь плывет в моря, Туда, где Путь пересекая Млечный, Над ней созвездья неизвестные горят, Меняются, выстраивая ряд, И взгляд сквозь Время не становится конечным. * * * Жизнь неумело построена […]