Когда я еду от Москвы,
То у меня одна отрада:
Просторов белые листы
И неба темная громада.
Мой Север, строгий мой удел,
Моя любовь, моя тревога.
Чертополох и беспредел.
И бесконечная дорога.
Ты был задуман для двоих —
Для стоика и для поэта.
Но что напишет на твоих
Просторах время тьмы и света.
И как ты выдержишь среди
Предательства единоверцев
С серпом и молотом в груди
И с Богом в неумытом сердце?!