Проза

Над Санкт-Ленинградом поднималось солнце. Искрились стекла режущих облака многоэтажек. Сверкали кубы автономных заводов. Поблескивала золотом титаническая, пришпиливающая небеса игла Атомно-зимнего дворца. Перемигивались огнями стайки носящихся над улицами белоснежных дронов. Мягкий сигнал отвлек Аркадия от созерцания столицы Российского технократического союза. Шелест винтов стал громче — мобиль журналиста прибывал на место, зависнув напротив балкона одного из типовых […]

— Вот такая красивая история, дорогуша, — закончил он.  — Ты никогда не называл меня дорогушей.  — Тебе не нравится?  — Не знаю. — Лена приподнялась на диване. — Это прозвучало… как-то неестественно.  — Что ты этим хочешь сказать? Поясни!  — Я не хотела тебя обидеть.  — Меня трудно обидеть. Но ты права, я прозвучал […]

Сочи. После Диксона Глеб умер всего полгода назад, но Ада все равно ждала его звонка. Она заканчивала рисовать красные цветы в черных волосах своего аватара и лениво размышляла, нужно ли наложить настоящий грим. Не размоет ли его ноябрьским сочинским дождем, который обязательно зарядит именно сегодня? В этот момент Глеб ей все-таки позвонил. Ада улыбнулась. — […]

Говорят, машины времени не существует, но я могу доказать обратное. Вот если взять огурец и разрезать вдоль, сделать насечки сеточкой, посолить и потереть половинки друг об друга, то можно перенестись в детство. Что я сейчас и сделала. Хрущу им на работе в свой обеденный перерыв, а мысленно улетаю в лето, где мне девять лет. Родители […]