***

Булату Окуджаве

Не знаю, откуда — попутно иль встречно,

такая щемящая светлая грусть…

Уходит Арбат в бесконечность, как в Вечность,

а дальше — без карты, почти наизусть.

Чтоб теплому вечеру песней ответить, —

под арку, и прямо за тот поворот,

где слышишь, как дышишь, и можно заметить,

 как синий троллейбус бульваром плывет.

И чувствую мир я, как будто впервые,

и знаю: весна ливнем в город войдет, 

и верю, что сменятся вновь Часовые

Любви у московских Покровских Ворот.

И юный флейтист из странички тетрадной

сыграет, и высь озарит бирюза,

И снова из косточки виноградной

проклюнется к солнцу живая лоза…