Город наш сложен из наспех взятой горы деталей,
как и любая жизнь, прошедшая через время.
Храмы, подвергшиеся разорению, кажутся монументальней,
этот покой — перегнившее прошлое в жалости повторения.
Ветер бьет по нему, выталкивая из бездны,
и пока волна привокзальную площадь мажет,
рвется синяя бабочка, разбиваясь о волнорезы,
из воды появляется новая, но умирает так же.