***

У тех, кого встречаю под водой,
Когда ныряю в озеро с разбега,
У них в предсердиях не кровь, а память.
Они тоскуют по сухому шагу,
И повторяют: ноги, ноги, ноги.

Купальщики стоят на берегу
По щиколотки в сумрачную воду.
Не заплывай туда, где дно уходит
И превращается в открытый рот.

Дыхания хватает на минуту.
И озеро плюет меня на сушу,
Где я лежу в слезливой оболочке
И нет во мне ни памяти, ни силы.

Поэзия должна быть грубовата —
Поэтому я посылаю к черту
Всех тех, кто не ходил со мной купаться,
И тех, кто с лодки в озеро бросал.

Но ты держись за мой плавник отбитый:
Никто другой тебя тащить не будет,
Под этой музыкой зарыты люди,
А многие и заживо зарыты.

И лица светятся из глубины.
Купальщики не чувствуют вины.

А я всего лишь жизни ручеек,
И я в бегу, впадаю в речку смерти,
И речка разливается, впадая
В огромный тихий океан бессмертия.