Я родился в пятьдесят шестом…
Год за годом рос, и постепенно
Ростом вышел для прыжков с шестом,
Но не вышло из меня спортсмена.
Шелестело детство, как листва,
Голосами юность колосилась,
И ложились звуки на слова,
Только песни что-то не сложилось.
Не сложилась песня, ну и что,
Кто заметил? Шут, ей-богу, с нею…
Кстати, мог бы стать и я шутом,
Да шутить, как надо, не умею…
Слишком долго в облаках витал,
Не летая толком, и при этом
С неба звезд горстями не хватал,
И не стал поэтому Поэтом.
Но хотя случается порой —
Утомленный ежедневным стрессом,
Я плюю на этот геморрой,
Что зовется жизненным процессом.
И бесстрашно вывернув нутро,
Подойдя к ленивому саврасу,
Я беру гусиное перо
И вставляю в задницу Пегасу.
