Если здесь тяжело и торжественно строго —
канитель обретенного слога вершишь.
Тише трав. Выше крыш.
Что ты слышишь? О чем, убывающий, помнишь?
Если можно прожить в языке,
как пришпоренный кнопкой портрет,
на вселенском висеть сквозняке
и с ума не сойти и не спиться…
Ляг в свою же ладонь хрупкой бабочкой света.
Этот воздух священ и так молод еще!
Напиши что-нибудь. Жди ответа.
Будет все хорошо.
